Laubenpieper-Dasein

„It’s done!“ Das raunten sich ja die Mitglieder der Sopranos immer zu, wenn sie wieder mal einen unliebsamen Geschäftspartner oder Mit-Mafiosi um die Ecke gebracht haben. Im Zusammenhang mit einem Schrebergarten trifft dieser Satz ja rein nie nicht zu. Never. Ever. Kaum ist etwas gemacht – wie hier die (Fast-)Vollendung des neuen Hüttenanstrichs – bröselt und bröckelt es an allen Ecken und Ende schon wieder vor sich hin. Alles zerfällt, löst sich auf, schimmelt, modert, verrottet. Als Laubenbesitzer weiß man um die Endlichkeit allen Seins. Man ahnt, wie sich die Restauratoren des Kölner Doms fühlen müssen. Nur dass man eben meist allein ist. Und die Restauratoren haben Restauratoren-Kollegen, Restauratioren-Azubis und Restauratoren-Chefs. Ich nicht. Ich habe einen sechsjährigen Sohn, der mir nicht mal hilft, die Schrauben zu sortieren, wenn die Schrauben-Box (bei der natürlich die Verschlussbügel längst aufgehört haben zu funktionieren) wieder mal runtergefallen ist.

Man fasst es nicht. Eben erneuter Anruf von Holz Possling. Musste mich geschlagene zehn Minuten beschimpfen lassen, weshalb ich die Farbe nicht abgeholt hätte (die Farbe, die ich dort gar nicht bestellt hatte, weil ich die Auftragsbestätigung nie erhalten, selbige nichterhaltene Auftragsbestätigung selbstredend auch nicht unterschrieben und schon gleich gar nicht zurückgeschickt hatte, aber dazu mehr hier und hier). Dann einfach so mir nichts dir nichts einen anderen Anbieter zu suchen, das grenze ja eigentlich an eine Frechheit. Vermutlich habe ICH hier das Wesen der freien Marktwirtschaft nicht ganz durchstiegen.
Oder aber dieser „Berliner Holz- und Baustoffhändler mit ausgeprägtem Baumarktprogramm” hat nicht verstanden, dass – anders als etwa bei einer Domina – der Weg zur Befriedigung der Klientel nicht darin besteht, Kunden zu erniedrigen, schlecht zu behandeln und sie (verbal) zu geißeln.

Im Garten und im Garten-Blog geht es manchmal so zu wie in nordenglischen Eisenwarenläden: „Jede Menge harte Objekte aus kompromisslosen Metallen. Jede Menge ganz große Sachen mit Gashebeln und auswechselbaren Klingen“ (wie Simon Armitage dieses Welt-Segment beschreibt). Jede Menge technische Fragen, Knauf-Ständerwände, Terrassenkonstruktionen und Imprägnierungen, außerdem Schleifen, Schaben, Kratzen, Fluchen. Dabei gerät, wie soll man sagen, die weibliche Seite des Gartens völlig aus dem Blick: zarte Blüten, weiche Rundungen, die andere Seite der Erotik eben, die ich nach einer Phase der technischen Machbarkeits-Kontemplation (Terrassenverpflanzung in Freiburg, Farbenbeschaffung in Berlin) auf einem Garten- und Erntespaziergang mal wieder aufstöbern wollte. Worauf bin ich gestoßen?

Auf Rettiche. An einem der vielen war der Kontrast zu den besagten harten eckigen Objekten leicht auszumachen. Gleich habe ich meine auswechselbare Klinge aus der Tasche genommen und ihn ein wenig zurechtgemacht. Ich wollte seine menschliche Seite noch etwas präziser herausarbeiten. Das parsley field wirkt zwar immer noch ein wenig verrutscht. Die Hautfarbe stimmt auch noch nicht ganz. Aber unter der Form kann man sich bereits etwas vorstellen. Der Rettich, eine Rippe?

Simon Armitage im Original: “Lots of stern objects made from uncompromising metals. Lots of ‘big ticket’ items with throttles and interchangeable blades.” (In: Seeing Stars. London: Faber & Faber 2010, S. 55.)

Die große Armut hierzulande hat die amerikanischen Freunde von Ute (Parzelle 20) während deren Deutschlandrundreise per Bahn dann doch entsetzt. Hat die ganze Aufbauhilfe der USA nach dem Krieg etwa nichts gebracht? Waren alle Anstrengungen vergebens, das Elend etwas zu mildern? Überall würden nämlich diese ärmlichen Buden entlang der Bahngleise stehen. Wellblechhütten. Schuppen. Quasi Favelas. Mehr oder weniger Slums. Davor jämmerliche Beete für ausgemergelte Jammerlappen, die beschmutzt und nur notdürftig mit Textilien ausgestattet über offenen Feuern kauern. Steinzeitliche Zustände also, wohin das US-Auge auch blickte.

Ute musste aufklären. Schrebergärten seien dies. Keine Armutsbehausungen. Großes Aufatmen auf allen Seiten. Amerikanisches Steuergeld also doch nicht verschwendet.

Große Geburtstagsfeier im Nachbargarten. Thea hat aus Tonpapier ein Herz ausgeschnitten und ein Lebkuchensprüchlein draufgeschrieben. Günter hat einen Luftballon mitgebracht. Jetzt sitzt er am Tischende und schlägt mit einer Tortenschaufel gegen sein Glas. Seine Rede hat er allerdings zu Hause vergessen. Martin lässt sich nicht aus der Ruhe bringen („Solange der SC gewinnt, ist mir heute alles scheißegal.“) und verteilt an seine Gäste kleine Gärtner-Aufgaben. „Am besten hackt es sich auf den Knien“, sagt er zu Günter. Als ein paar jüngere Gäste die Festivität durch ein Mini-Symposion zu Martins Lieblingswort „gamba“ (bodensee-badisch, eigentlich unübersetzbar, ungefähr schaukeln, schwanken) zu bereichern versuchen, jagt sie Martin von der Parzelle. „So ein Unfug“, sagt er, als plötzlich über den Sternwald herüber lauter Jubel dröhnt.